Второй длиннопост о жизни и работе во Вьетнаме
круто, что у них молодёжь преподаёт.я считаю, что мотоивированные амбициозные молодые преподаватели куда ближе школьникам.
путешествия это здорово я сам с белого моря с Архангельска этом летом ездил автостопом в Беларусь, затратил минимум средств и получил максимум впечатлений
слушай, а опыт преподавания у тебя большой? просто подруга закончила федеральный университет с дипломом преподавателя английского и уехала по контракту на три года в глубинку, сейчас сидит там, страдает
Держим курс на Азию!))
Дико доставляет отвечать на вопрос "что нового?" - "работал".И мне нравится моя работа, встречи, поездки, знакомства с интересными людьми.
И таким как тебе ТС, на вопрос "что нового?" я могу тоже рассказывать часами что произошло, только вот с вероятностью 99,9% ты не поймешь и половины.
Поэтому "работал", не хочется тратить время на сотрясание воздуха впустую.
А да, когда мне часами трещат про очередной Дубай - слушаю только из вежливости, это не интересно.
Египет близко к Вьетнаму? О_О
А вообще спасибки за рассказ, очень интересно.
Удаленно работать в РФ и жить во Вьетнаме - вообще наверно можно быть королем со свитой.
Что бы тебе не завышали цену на что угодно нужно знать пару фраз на вьетнамском (бао нью? - сколько стоит, замза - скидка, итд), тем самым показывая что ты местный и нечего тебе цены как для туристов говорить))
А системные администраторы требуются во Вьетнаме? =)
Пост напомнил Your Rich Friend Who Travels All the Time:
Прочитал первую часть поста.
Охуенно, когда у тебя предки при деньгах.
Дальше читать просто противно.
А мне интересно стало почитать, какая разница какой достаток у ТС ? Это же не инструкция для всех.Человек делится своим опытом и впечатлениями.
Я сам вырос в Украине и только год назал переехал во Вьетнам. очень интересно читать опыт людей с опытом похожий на твой.
Скажи пожалуйста, а что ты преподавала? (по посту я не понял преподавала ли ты русский или анлийский)
Автор ты молодец, и жизнь у тебя клевая!) Не слушай того кто тут пишет - а вот там-то можно зарабатывать в 10 раз больше - нафига?! Если и так жизнь бьет ключом!
Если тебе 23-24 года, ты планируешь семью и детей? я не думаю, что ты всю жизнь проведешь в поездках одна, потом и рассказать будет некому.
Всё зависит от тебя
Неожиданные встречи
Историями, как случайно встретились русские за границей, интернет полнится. Русских много, земной шарик маленький — так что статистически ничего удивительного в случайных встречах русских где-нибудь на краю географии нет.
Присоединюсь и я к череде таких вот типовых историй. Только вот посмотрим мы на эти встречи через призму Аббе-Кёнига — мне как-то пофиг на такие встречи по причине нарциссизма и пофигизма в характере, а вот люди, которых я повстречал, были изрядно удивлены сим событием.
Естественно, неожиданные встречи не могли произойти в местах скопления туристов. Понятно, что в аэропорту Франкфурта или на набережной у пагоды Чанкуок в Ханое русских предостаточно и большее удивление вызвало бы отсутствии русской речи в этих местах. Потому обратимся к местам не столь известным.
Вьетнам. Маленький городишко. Как у него гордо указано в “муниципалитете” — “У нас целых десять кварталов”. Вокруг города — бесконечные рисовые поля. В самом городе — один большой магазин, один рынок, десяток мелких лавочек. Общественного транспорта нет, у половины улиц нет и названий. Слово “турист” для горожан — из области научной фантастики.
Я в том городе оказался потому, что на авиабазу недалеко от города временно перекинули самолеты Су-30, по которым я во Вьетнаме работал. Снял номер в отеле, разузнал про злачные места. За хавчиком ходил на рынок — там дешево и готовят так, что будьте любезны.
И вот однажды стою я на этом рынке, общаюсь с продавцом местных пирожков.
— Отец, мы же вместе пиндосов в ваших краях мочили. Почти родственники. Ты мне скажи, как родному — этот пирог, он с хрю-хрю или с гав-гав?
Разговор идёт вяло, по причине полного непонимания собеседниками друг друга. Но мы движемся в правильном направлении в выборе обеда. Я так думаю.
Это меня окликает какой-то абориген. Особо не удивляюсь, но странно. Во Вьетнаме хватает людей, говорящих по русски, но обычно это старшее поколение. А тут со мной здоровается молодой вьет, лет 25.
И тебе здравствуй. Слово за слово. Сигареты. Разливное пиво у соседнего павильончика. Два пива. Три… Расходимся по домам взаимно удивленные друг другом.
История у вьета такова. Зовут его как-то замысловато на вьетнамском, но он уже привык, что его все называют Гоша. Он круглый год живет в России. Работает в Твери. Поваром в ресторане. И только на 2 недели в году приезжает домой, к родителям. Вот в этот самый городишко.
И вот он приехал домой, пошел на рынок. И услышал русскую речь. При том, что последний раз русские тут были еще до падения Сайгона. Вот у него точно появилась отличная история для друзей про неожиданные встречи.
Мы с ним еще пару раз пересеклись на этом же рынке, а потом у него кончился отпуск и он уехал обратно в Россию. А я еще какое-то время пожил во Вьетнаме.
Бразилия. Беспощадная бразильская провинция. Животноводческий штат. Небольшой город, а вокруг него на сотни километров в каждую сторону — пастбища. На которых выгуливаются будущие стейки. Население города — пара сотен тысяч человек, но в городе нет ничего, чтобы заставило туриста хоть на 5 минут в нем задержаться.
На окраине города была авиабаза. На которой базировались вертолеты Ми-35. Вот из-за них в этом городе одно время жила русская гарантийная бригада. В том числе и я.
Сидит часть бригады в какой-то кафешке. Питается, пьёт, общается. На русском, разумеется.
У стола стоит девчонка, чуть за двадцать. Явно не местная. А скорее даже наоборот — как минимум, европейка, как максимум — русская.
И тебе привет. Кто? Как? Откуда? Да ты присаживайся.
В общем, звали ее Ольга. Из России. Познакомилась с бразильцем из Рио-де-Жанейро. Встречи, переписки, прогулки вдоль океана, любимая, ты выйдешь за меня, свадьба.
Вот только любимый супруг у Ольги был военным. И через год после свадьбы его перевели из Рио в эту бразильскую Тьмутаракань. Ольга, как жена декабриста, поехала с ним. В этом городе она выла от тоски, потому как заняться было решительно нечем.
И вот снова — бригаде-то как бы и пофиг. Ну, новое русскоговорящее лицо. Бывает. А та же история со стороны Ольги — посреди жопы географии заходит она в кафе, а там десяток русских отдыхают.
Какое-то время Ольга регулярно зависала с бригадой — при походах в рестораны или во время выездов на природу. Шашлыки и всё такое. Русским плюс-минус человек не роялит, а ей хоть какие-то развлечения в жизни. Иногда с ней приходил и муж.
А потом она резко пропала из поля зрения. Через бригадную переводчицу после уже выяснили подробности.
В общем, муж Ольги начал активно ревновать супругу. Решил, что она слишком уж интересно проводит время. Да и русская бригада состояла не только из стареющих ростовских алкоголиков, но и вполне кондиционного вида хлопцев. Дома у них начались скандалы и разборки. И Ольга решила общение с русским прервать.
Иногда она встречалась с переводчицей тет-а-тет — девичники ревнивым мужем допускались. А через какое-то время она и вовсе исчезла — может, ее мужа еще куда перевели. А может муж начал ревновать даже к русскому духу в лице толмача. Окончания у этой истории нет — просто промелькнул человек перед глазами и исчез вдали.
Такие вот встречи в неожиданных местах.
Мой сборник с 30 историями о Латинской Америке живет на AuthorToday по этому адресу.
Тоннели Кучи и паническая атака № 2
Начну с краткого словарика.
Тоннели Кучи – это комплекс вырытых вручную вьетнамцами во время войны сооружений в окрестностях Сайгона (сейчас Хошимин). Представляете себе устройство термитника? Ну так это почти то же самое, но только в роли термитов выступают вьетнамцы. Совокупная длина тоннелей просто невероятна, там были склады оружия, подземные лазареты, что-то вроде хостелов и SPA для партизан. Правда, на глубине 3-15 метров под землей, без освещения (свечи, аккумуляторные фонари для особых случаев), централизованной канализации, водоснабжения и электричества. Зато присутствует живность в виде заползающих туда змей, скорпионов, тысяченожек и прочих милашей. Тоннели использовались гуками (так американцы уничижительно называли вьетнамцев) для организации набегов на военный аэропорт возле Сайгона, базы и блокпосты, были задействованы в подготовке наступления армии Северного Вьетнама Сайгон (в то время был столицей Южного Вьетнама).
Паническая атака…если она у вас была, то ничего не нужно объяснять. Если вы (к счастью!) с ней не знакомы, то это выглядит так: тебя захватывает паника, тебе хочется кричать, страшно, нужно действовать, бежать, биться в корчах и так далее. Мои ПА всегда были индуцированы конкретным событием и богатый внутренний мир вкупе с развитым воображением им способствуют. Сразу скажу, что гуки вряд ли испытывали панические атаки в своих тоннелях – им было не до того, им нужно было выживать и убивать. А это, знаете ли, не способствует рефлексии.
Итак, тоннели превратили в туристический объект. Можно посмотреть воссозданный быт тех времен, полюбоваться воронками от авиабомб, узнать историю тоннелей. Они сохранились в значительной степени, потому что почва в тех местах глинистая и очень плотная. Часть тоннелей разведана и запечатана, но большая часть подземного комплекса продолжает пребывать во мраке. Никаких карт, собственно, нет. Соваться одному в обнаруженные входы не стоит. Почему? Вот сама история…
Ниже показан вход в один из оборудованных для посещения туристами участков. Можно идти почти в полный рост, висят фонари…ничего страшного, да? Но для особо отбитых есть возможность почувствовать себя вьетконговцем.
Вы видите вход/выход? Да? Прекрасно, а если добавить немного листьев? Вот и я об этом же. Стандартные входы и выходы имели размер примерно как советская фанерная посылка…кто помнит, тот поймет.
Участники этого аттракциона для туристов должны нырнуть в дыру нижней частью туловища, скрыться под землей и успешно появиться через какую минуту из нормально оборудованного выхода.
Бедра пролезли с трудом, лупит дождь, а плечи у меня всегда были шире бедер. Надо сделать фото, я расслаблен и дружелюбен, так что в голову приходит охерительная идея: спуститься по ступенечкам, пройтись под землей и протиснуться через дырку сначала плечами, а потом уже нижней точкой. В крайнем случае, пусть сделают фото торчащей из дыры башки. ОК, поехали.
Я спускаюсь по ступенечкам, чтобы проделать путь для туристов наоборот. Гид и окружающие молча одобряют мой выбор. Я оказываюсь в оригинальном тоннеле…тепло, сухо. Тишина. Высота тоннеля – остается несколько сантиметров над головой, если присесть на корточки (рост 176). Позади пятно света, передо мной темнота. Я делаю первые шаги в позе утки и тут понимаю, что телефон с собой не взял. Чем подсветить?
Курение иногда выручает, я чиркаю зажигалкой, постепенно углубляясь во тьму. Тишина. Звуков нет. Зажигалка освещает на метр вперед. Торчат какие-то корни, стены тоннеля шершавые и неровные. Звуков нет, свет позади исчезает за небольшим поворотом. По моим прикидкам пройти нужно всего-то 9-10 метров. Вопрос одной минуты.
Зажигалка обжигает пальцы. Я чиркаю колесиком, делаю пару шажков при свете, потом еще пару в полной темноте. Тишина начинает тревожить. Еще шаг. Еще. Свет…
И тут я вижу, что тоннель передо мною во тьме раздваивается. Одно черное жерло смотрит слева, а второе – справа. Вот тут-то все и начинается. Мозг говорит мне, что все нормально и нужно ползти направо. Но тут во мне пробуждается обезьяна, которая из глубин веков кричит мне, что скоро я умру и моя смерть будет ужасной.
Я выберу не то направление и буду ползти так, пока в зажигалке не кончится газ. Я не смогу вернуться назад, потому что застряну. Там будет еще развилка и на пути назад я поверну не туда. Стены смыкаются. Тишина давит. Адреналин заливает меня буквально за пару секунд. Я почти кричу. За секунды я проживаю тысячи лет во тьме тоннелей, в течение которых я буду там блуждать. Я буду умолять от смерти, лишь бы закончилась эта давящая тьма, давящие сверху тонны земли. Я буду кричать, чтобы не было ТАК ТИХО. Это будет очень, очень долгий джойнт…
Меня спасает та же скрытая внутри каждого разумного человека обезьяна. Я отбрасываю зажигалку, становлюсь на корточки и сдаю задом, царапая локти и колени, на максимально возможной скорости. Сотрясаясь, мчусь раком назад, пока сзади не появляется свет. Несколько метров превращаются в тысячи километров. Спасен! Я могу развернуться и пулей вылетаю назад из тоннеля.
Никто так и не понял, что я испытал тогда. Оказывается, у меня есть легкая клаустрафобия. Теперь мне больно думать об узких темных тоннелях. О вечности под землей…
Почему ПА № 2? Первую я поймал за несколько лет до этого на Мальдивах. Там тоже можно поймать клаустрафобию и острый приступ безысходности. Если вам понравилась моя история, то подписывайтесь – расскажу хоть завтра. ПА № 1, 3, 4. И куча других забавных и не очень историй. Также советую посмотреть нетленный «Апокалипсис сегодня» от Ф.Ф.Копполы.